Plástico
Se aíslan.
Aparecen tempestades subterráneas atravesando toda fe. Cierran las puertas del infierno alegando pulcritud.
Reparten retales de pianos polvorientos, prometen contestar a preguntas que nunca debieron plantearse. Ni qué, ni dónde, ni por qué.
Engarzan hilos de acritud, perjuran conocer ese flojo desatino que intentan esconder, esos humanos enfrascados en su lucha por el ser.
Esa mentira a medias que entierran hasta el fondo para ahogarla en oscuro, incapaces de sostenerse, enlatados y con sueños por pagar.
Se pudra la cobertura.
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